Siete Pasos al Paradalso: DO-MI-ngo: SentiR desPUÉS de MUerTO

Adam Yauch. 5 de agosto de 1964 – 4 de mayo de 2012

Fundador de los Beastie Boys, le dio al mundo dos de los más grandes álbumes de los 90. Check your head de 1992 y Ill communication en 1994. Bajista impecable, gran letrista, pacifista y activista como pocos – sí, como pocos.- Supo poner nervioso el autoritarismo chino con los festivales por la liberación del Tibet en 1998 y a más de un político en EEUU le tembló la pera al momento de darle explicaciones. Acá, después de cierto “homenaje de mtv”, deja espacio para que su mente hable y con absoluta calma le responde a la prepotencia militar de Clinton y le pide al pueblo que termine con las actitudes racistas. Les debo los subtítulos. Rest in Peace MCA. Click en su foto.

Lovecraft extraordinario...

Por donde un día paseó Poe

Divagan eternamente las sombras en esta tierra,
Soñando con siglos que se fueron para siempre;
Grandes olmos se alzan solemnes entre lápidas y túmulos desplegando su alta bóveda sobre un mundo oculto de otro tiempo.
Una luz del recuerdo ilumina todo el escenario,
Y las hojas muertas hablan en susurros de los días idos,
Añorando imágenes y sonidos que ya no volverán.

Triste y solitario, un espectro se desliza a lo largo de los paseos por donde sus pasos le llevaban en vida;
Pero no es visible a los ojos de cualquiera, a pesar de que su canto resuena a través del tiempo con una extraña fascinación.
Sólo los pocos que conocen el secreto de su magia pueden encontrar entre estas tumbas la sombra de Poe.

Rita Hayworth and the Jack White redemption

Luna blanca. Abres la tumba de una viñeta desierta que dibujé. La criatura sale, mi doble personalidad, mientras caliento las gradas en casa. Bueno, mi nariz continua sangrando porque es a Rita a quien necesito. Será mejor que llame y vea a los muchachos. Mi amigos se están muriendo, y la muerte puede ser un descanso. Es la verdad, y no hace ruido. Oh Rita, Rita, si vivieras en mi mesita, te movería con el ritmo de un tambor. Y esa foto es la prueba, de que aunque tu estés distante, tenías los dientes más brillantes bajo el sol. Llegas tan rápido como te vas. Sé una estrella del espectáculo. Estoy dejando todo para conseguir más. Fotografía de la imagen. Una mensaje juvenil pinchado en la puerta de la taquilla. Rercuerdos de guerra. Un espejismo, este garaje, y un fotomontaje. Y un masaje del anfitrión. Oh Dios, oh Dios. Es a la que adoro, Y no puedo creer que sea un fantasma. Proto-social es la palabra. Y la palabra, es un pájaro que voló a través de la manada en la nieve. Hazme limonada, luego clasifícame, luego entregame a mi amor. Y si mis amigos me persuaden, iré. Parpadéame, Rita. ¿Sabías que sangro? Y prometí que no la engañaría, pero me conocío, y luego me guió. Y comí lo que se me dió, hasta que purgué cada palabra en esta canción.

Click en el hereje y Superficial sea tu juego

No fui creado en la familia del fraude, tu infierno es algo tenebroso, yo prefiero un dios que ame. No somos el centro de este divertido universo y lo que es peor no le sirvo a un miedo con tal maldición. Superficial sea tu juego, 2000 años miran en el espejo. Jugás al juego de la vergüenza y le dices a tu gente que viva asustada. Un rival según tu forma de verlo, la biblia permite que así sea. Soy una amenaza de tu supervivencia y tu companía controladora. Nunca me quemarás, nunca me quemarás, seré tu hereje; no me puedes contener, soy el poder libre la verdad le pertenece a todos. Al que esté escuchando, no naces en pecado. La culpa que ellos prueban y te dan vomitala en el tacho de basura mas cercano. La locura misionera barre a la cultura con una escoba, los antiguos y destructivos caminos son estandartes aceptados por el curso, es jodidamente rudo. El pensar que estás por encima de las leyes de la naturaleza es una joda. Los de las Fajas púrpura le dan de comer a las masas. Fumá en aquel que puede ahogarse. Podría llegar a ser un mono cuando se trata de ser bendito. Odio fundamental ponete de rodillas y... Nunca me quemarás, nunca me quemarás, seré tu hereje; no me puedes contener, soy el poder libre la verdad le pertenece a todos.

El músico (L.A Spinetta – Guitarra negra; 1977)

Acongojado llora

con sus débiles dedos

la furia y el odio

y el lodo

que fue su origen

las cuerdas de su instrumento

como míseros revólveres

o quizá tendones de un dios ebrio

cantan

y es solo penumbras

el despertar de su hora tardía

y es solo tiniebla

el entornar pequeño de sus ojos

el músico es por fin

la tenebrosa ansiedad

de no volverse loco por el tiempo

la vida que no recuerda nada

el antiguo reloj en el que cayeron las lluvias

su soplido fresco rechinar del abismo cae

y su cuerpo de quimero y cárceles

va ensordeciéndose del cielo

y quejándose de la soledad

que pudo por lo menos haber sido incomprensible

y así se materializan

los pensamientos del músico

como cruces que se encuentran

acostadas en el vientre

y las locas guirnaldas del verano

entreabren su pudor

y se escucha el sonido

ROQUE DALTON (El Salvador 1935-1975)

dos azahares para iniciarse al "poeta del pulgarcito".
Fue fusilado por quienes se decían sus compañeros...
...dicen que dice la historia que
la revolución que no se revoluciona deja de serlo...

SOBRE NUESTRA MORAL POETICA

No confundir, somos poetas que escribimos

desde la clandestinidad en que vivimos.

No somos pues, cómodos e impunes anonimistas:

de cara estamos contra el enemigo

y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista.

Y al sistema y a los hombres

que atacamos desde nuestra poesía

con nuestra vida le damos la oportunidad de que se cobren,

día tras día.

LOS BUROCRATAS

Los burócratas nadan en un mar de aburrimiento tempestuoso.

Desde el horror de sus bostezos son los primeros asesinos de la ternura

terminan por enfermarse del hígado y mueren aferrados a los teléfonos con los ojos amarillos fijos en el reloj.

Los burócratas tienen linda letra y se compran corbatas

sufren síncopes al comprobar que sus hijas se masturban

deben al sastre acaparan los bares

leen el Reader Digest y los poemas de amor de Neruda

asisten a la ópera italiana se persignan

firman los pliegos nítidos del anticomunismo

los hunde el adulterio se suicidan sin arrogancia

tienen fe en el deporte se averguenzan

se averguenzan a mares

de que su padre sea un carpintero.

SPINETTA RABIOSO

toDo estA guardadO eN lA memorIA, armA dE lA vidA y dE lA hIstoria

Hoy, 22 de diciembre del 2010 de nuevo se juzgaron y condenaron en Córdoba a los militares responsables de la desaparición de personas, apropiación y robo de bebes, asesinatos y torturas durante la ultima dictadura militar. En Fraile Muerto (Bell Ville) se torturaba, entre otros lugares, al frente de la placita San Vicente, en la dependencia de la policía...

...se sabe...

... que muchos de ellos todavía caminan impunemente...

...que un torturador vive en la esquina de Guillermo Roldán e Intendente Malén y camina por las calles muy tranquilamente...

... que deseamos que sea justicia y condena social y que un día esa sociedad en gris letargo, se despierte....

Nadia Mainero Bernardi

cEsar vAlleJo (perU 1892-paríS 1938)

de TRILCE (1922)

LXXI

Serpea el sol en tu mano fresca,
y se derrama cauteloso en tu curiosidad.

Cállate. Nadie sabe que estás en mí,
toda entera.Cállate. No respires. Nadie
sabe mi merienda suculenta de unidad:
legión de oscuridades, amazonas de lloro.

Vanse los carros flagelados por la tarde,
y entre ellos los míos, cara atrás, a las riendas
fatales de tus dedos.
Tus manos y mis manos recíprocas se tienden
polos en guardia, practicando depresiones,
y sienes y costados.

Calla también, crepúsculo futuro,
y recójete a reír en lo íntimo, de este celo
de gallos ajisecos soberbiamente,
soberbiamente ennavajados
de cúpulas, de viudas mitades cerúleas.
Regocíjate, huérfano; bebe tu copa de agua
desde la pulpería de una esquina cualquiera.

aNtoNin aRtaud...fraGmentos

No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte. Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos.EL DEBER digo bien EL DEBER del escritor , del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro,una revista de los que ya nunca saldrá, sino al contrario salir afuera para sacudir para atacar al espíritu publico si no ¿para qué sirve? ¿y para qué nació?....

He entrado en la literatura escribiendo libros para decir que no podía escribir absolutamente nada; cuando tenia algo que decir o escribir, mi pensamiento era lo que más se negaba. Nunca tenía ideas, y dos o tres pequeños libros de setenta páginas cada uno giran sobre esta ausencia profunda, inveterada, endémica, de toda idea. Son L' Omblic des limmbes y Les Pèse-Nerfs".

"Todos los términos que elijo para pensar son para mi términos en el sentido propio de la palabra, verdaderas terminaciones..."

(Yo) me consagraré en adelante exclusivamente al teatro tal como lo concibo un teatro de sangre un teatro que en cada representación habrá hecho ganar corporalmente algo tanto al que representa como al que viene a representar por otra parte uno no representa, uno hace El teatro es en realidad la génesis de la creación Yo estaba vivo y estaba allí desde siempre ¿Comía yo? No pero cuando tenia hambre todo retrocedía con mi cuerpo y no me comí a mi mismo pero todo esto se ha corrompido una operación insólita se efectuaba yo no estaba enfermo yo reconquistaba la salud siempre por un retorno hacia atrás del cuerpo mi cuerpo me traicionó él no me conocía bien aún comer es llevar adelante aquello que debe quedar atrás ¿Dormía yo? No no dormía hay que ser casto para saber no comer Abrir la boca es ofrecerse a las miasmas Entonces ¡nada de boca! Nada de boca nada de lengua nada de dientes nada de laringe nada de esófago nada de estómago nada de vientre nada de ano

Siete Pasos al Paradalso

domingo, 6 de febrero de 2011

DO-MI-ngo: SentiR desPUÉS de MUerTO

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