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El últiMO

2 de julio, 2005.

Recuerda cuando eras joven...

...brillabas como el sol.

Con mi reflejo invertido, sentado sobre un colchón sucio, siento que no me queda otra que suspirar y regañar mi pálida presencia ante el espejo. Mi abuelo una vez dedico unos versos a su propia imagen y calculó poéticamente la cantidad de pelos blancos, grises y tristes que le quedaban en la cabeza. Mi abuelo era un visionario, yo también los tengo. Me resisto a aceptar que todos envejecemos y que las canas son parte de la vida que se desinfla.

Brillar como el sol. En la degrades de mi carne, la caída de mi voz y la llegada del silencio, las pausas y el cansancio continuo. ¿Existe otra forma de brillar que no sea en la juventud que me abandonó? Este viejo diamante, preso en la brisa de acero, mantiene intacta su memoria y en ella la facilidad de vivir en la imaginación, brillar como el sol en mi aura interna es sonreír sin mover los labios ni mostrar los dientes que ya no tengo.

Lamento ser viejo y extraño la juventud donde todo se podía, donde pensaba en el pasado que no viví.

Brillaba como el sol, con la luz que me regalaban y encontraba. Mi opaca estructura es un reloj de arena con suspiro en lugar de pulso. No quiero ser viejo. Frente al espejo lamento mi condición y escapo a la rendición. “Invertido el tiempo, se cruza en sueños” decía el Nono cuando brillábamos como el sol. El Nono era joven y lo llamábamos así. La contrariedad asume hasta la razón en estos días, mi pálida luna es la llama que me sigue y el recuerdo de su Némesis, el sol, brillará en el recuerdo de mis ojos que una vez supieron ver.

                                                                                                                                                Marqueli

[SCARECROW] THE PIPER AT THE GATES OF DAWN [PINK FLOYD]

EL NEGRO Y VERDE ESPANTAPÁJAROS

QUE TODO EL MUNDO CONOCE
ESTABA DE PIE CON UN PÁJARO
EN SU SOMBRERO.
Y LLENO DE PAJA POR TODOS LOS LADOS
A ÉL NO LE PREOCUPABA...
ESTABA EN UN CAMPO DONDE LA CEBADA CRECÍA
SU CABEZA NO PENSABA,
SUS BRAZOS NO SE MOVÍAN
EXCEPTO CUANDO
EL VIENTO LE SACUDÍA VIOLENTAMENTE
Y UN RATÓN CORRÍA POR EL SUELO
ESTABA EN UN CAMPO DONDE LA CEBADA CRECÍA
EL NEGRO Y VERDE ESPANTAPÁJAROS ESTÁ MÁS TRISTE QUE YO
PERO AHORA ÉL SE HA RESIGNADO A SU DESTINO
PORQUE LA VIDA NO ES CRUEL
A ÉL NO LE IMPORTA
ESTABA EN UN CAMPO DONDE LA CEBADA CRECÍA.

SIN TITULO: Syd Barrett (1965)

Little Twig isn’t big
To you, but she is
To me.
But however I don’t like it
When she makes faces.
And she seldom talks
When we go to places
And meet people
And sit around.
But she prances at dances
Gets crushes, takes chances
With boys. Wears a hat
No shoes, and they flatter her
Madly. What of that?
Neat, maroon, blue and white
Lace and chord, velvet. Might
Even keep her coat on if its right.
Next week
All change
To purple
Or black
Perhaps.

 

Pink Floyd y El Mago de Oz

Escena de The Great Gig in the Sky 

WALking ON the MOON

De los insanos:

Lo único cierto es que cada cerebro es un mundo aparte y las personas catalogadas como insanas no son más que dueños de una total libertad alejadas de cualquier prejuicio, cosa que disminuye abismalmente a la otra rama humana catalogante.

El demente, es un Ser envidiable, puesto que ni el más genial poeta logra captar su imaginación, ni el más grande de los adivinos puede describir sus emociones.

Anoche estuve caminando por la luna. Me materialicé en medio del cosmos y salí a recorrer la superficie con brincos lentos y despreocupados.

Preferí el sonido floydiano para describirlo y relegué bajo la almohada el ánimo que Sting despliega en su experiencia lunar con La Policía.

A excepción de la mayoría de los terrenales, a la luna me la gané solo. Nadie me la prometió, me dormí y la fui a buscar. Así de simple.

Entre fantasmas, miedos, delirios, coherencias, deseos, pérdidas y desesperación, nadé con mis pies por toda su circunferencia. La luna tiene su lado oscuro, cierto, pero no tenebroso.

Fueron poco más de 40 minutos de un maravilloso desliz donde mi percepción alcanzó la perfecta armonía de cara al sol lejano. Pero la luna lo eclipsa, sin duda que es así.

El viaje es posible, y lo es porque después de todo somos seres ordinarios, comunes, corrientes. Imaginamos, componemos, escuchamos, nos dividimos, nos hundimos, respiramos.

El tiempo vale lo que en la tierra se desestima. La velocidad del pensamiento tiene en la luna la medición meticulosa de cada idea, de cada sensación. No hay apuro para la reflexión y acompaña a la respiración en una sintonía armónica como si ambas fueran el eslabón de una dependencia vital. Como un dios acariciando un piano. Un gran concierto en el cielo… tal vez.

Del dolor:

Quien conoce el sonido de un árbol al caer, es porque alguna vez sintió el filo del hacha.

La muerte ronda por la luna en un sentido poético. En mi larga caminata logré sentir melodías dolosas con una claridad espiritual que dejaban entrever una leve satisfacción de tranquilidad post mortem. Eso de respirar sin miedo a que te importe tiene el sentido que en la tierra no se aprecia.

La muerte no es mala en la luna, es magnífica. Otra forma de vivir. Una vida no material que profundiza nuestro espectro irreconocible en la sociedad. Digno espacio para poetas malditos, visionarios del arte y forasteros con acento inglés.

Corresponde mi experiencia con la luz de la audición. Este muchacho sensible logró desmantelar un espacio astronómico instalado en la consciencia del mundo desde 1973, y así, conquistó su máxima aspiración: dañarse el cerebro para sonreír con los sentidos.

Sobre el fin:

There is no dark side in the moon really. As a matter of fact it's all dark.

                                                                                                                                

                                                                                          Por Horacio Verwhisky.

TRIPA NUEVE (de POSLUDIOS DEL NI) OBRA INEDITA DE YONI CASH

          Escena de celo                    has visto acorralada                             PuedeS danzar con la sombra
          engendras el cuerpo            a la maga nocturnida                             rostro vigilante
          osada, oh! tus flechas          en la doble faz del àrbol                       cosecha de flautas
                                                mAs carAs                maS cARAS           instinto has plantado las cañas
                                                                                                               lengua espesa
                                                                                                               simio xecamar
       
¿Irás afuera guardiana del alimento?          el viaje principal                        Súbitamente los rostros asì dijeron:
vientre y nariz                                           engendrada                                                   placenta de obsidiana
abundante resina                                      ayunas gemidos sobre tus hijos                        desparrama el botín.
los cuatro solos son una cabeza                emplumada

PINK FOLK

1969

El FlAutistA de Acido

Una bicicleta, una capa roja y negra, un gran ratón, hombres hechos con panes de Jengibre, melodías diamantinas, la desaparición Yoica, es harto sabido que en el departamento de SB hasta por la canilla circulaban Ele, Ese y Dé: las tres marías parpadeàndo, la sonrisa de adentro eterna, la sensibilidad extrema, el goce de la libertad del quiero! contra el León fatigado en el desierto del debo. Tumbado en un Edredòn viendo todo sin que nadie pueda verlo. El Azul extremo, el hielo derrumbando al sol de un puntazo, el sonido que antecede al golpe. “The Ici Roger Waters Under”. “The Piper at the gates of Dawn” es un Higo Maduro antes de nacer. Un Breva que enamora a cualquier inquieto en busca de alguna experiencia de sonido (solamente de sonido?) mas allá y mas acá de la piel. La puerta de entrada a las pupilas relampagueantes de Floyd. Si algunos entramos a Floyd definitivamente por el Lado Oscuro de la Luna, ahora mirando con un cuartito de reojo y revolviéndonos al Flautista… puede que la cosa esté en que el lado oscuro (¿y casi todo lo demás?) se pudo componer organizando el caos y poniendo la genialidad creativa de la banda al servicio del Duelo que provocó la ausencia de Barrett. -Clink Caja de todas maneras también!- El gato tiene algo que no puedo explicar, tu eres una bruja Ginger, tu estás a la Izquierda, el está a la derecha. Se un gato de Barco.

El disco pega como un ácido, pareciera que el cosquilleo empieza igual y no es joda, y sin colar!. Matilda Madre, Edipa en Tripa, caminando por un arroyo en Zapatos de Madera. En las líneas del Garabato negro todo brilla, sólo lee, ¿porque el Padre abandona al hijo?  ES INVIERNO Y SE VIENE EL SOLSTICIO QUE TRAE EL CAMBIO. El trueno en el otro curso del cielo. Las tres marías a carcajadas limpias con el Gnomo, que espera su momento, cenando, tomado vino, encontrando lugares adonde ir. Grimble Gromble muta en espantapájaros, desarrapado, totalmente despreocupado, el Leòn se volvió niño, Zarathustra danza y se suma al fiestín de las tres marías. Barrett era eso. Un “niño dios” que mueve los peones en la inocencia del devenir, por eso nunca le calentó nada más que ser libre y así vivió, más allá y más acá de Floyd, por eso vuelve a remover la tierra cuando se le canta también. Crazy Diamond, ese es el sector. Ahí está, límpido, azul puro:  pupila amplia, en la cumbre, el espacio se ensancha, pasa del olvido al sonido, del sonido al olvido. Islotes de luz perseguidos por pàjaros sedientos de polvo y cuerdas de acero. Entrar a Floyd chupando este Higo Maduro es ir al origen mismo de la creación, al vientre cálido del que nunca debimos salir huyendo. La alborada que se avecinaba en la pluma de Barrett eran 40 años de inspiración poética, profunda, sensible, oscura, complicada, bella. Cual hamelin, este ¿errático? flautista guió con su Melodía a sus ratas a lo largo de 4 décadas de historia. Es que, con un solo álbum y algunas canciones más le bastó para volverse loco y entrar en el consciente creativo de Aguas y compañía para depositar en la cima las obras cumbres de la obra floydiana. En su honor, a su memoria, a su llama, a su lunaticidad…

Tus letras Roger son el legado del Zarathustra del Ele Ese Dé… long live Syd Barrett… y no te preocupes, siempre consideraremos que estás aunque en realidad no estés, nadie muere demasiado cuando juega con fuego en serio...…  

SiETe POeMas (de Waters) AL paRADALSO

1

Recuerda cuando eras joven, brillabas como el sol
Sigue brillando, Diamante loco
Ahora hay una mirada en tus ojos... como agujeros negros en el cielo...
Sigue brillando, Diamante loco
Quedaste atrapado entre el fuego cruzado de la niñez y el estrellato, soplado en la brisa de acero
¡Vamos Tú, causante de risas lejanas!
¡Vamos, leyenda, mártir! ¡Y brilla!
Buscaste el secreto muy pronto... y lloraste por la luna
Sigue brillando, Diamante loco
Amenazado por las sombras en la noche, e indefenso en la luz
Sigue Brillando, Diamante loco
Bueno, manejabas tu bienvenida con precisión aleatoria, cabalgando en la briza de acero...
¡Vamos Tú, delirante, visionario!
¡Vamos Tú, extraño, pintor, flautista, prisionero! ¡Y brilla!
Nadie sabe donde estás... cuán cerca o lejos
Sigue brillando, Diamante loco
Acumula varias capas más... y me estaré uniendo ahí contigo
Sigue brillando, Diamante loco
Y tomaremos el sol en las sombras de los triunfos del pasado
Y navegaremos en la brisa de acero...
¡Vamos muchacho! ¡Ganador y perdedor!
¡Vamos Tú! ¡Buscador de la verdad y el engaño! ¡Y brilla!